Falta de assunto

Já desde o fim das férias que ando meio engarrafado. As demandas vão se acumulando na boca do funil e as idéias para resolvê-las pingando a conta-gotas. Essa semana transbordou pro lado de cá: não consegui arrumar assunto pra escrever no blog. Já aconteceu antes, mas agora meu estoque de emergência, textos anacrônicos postados sempre que a imaginação falha, acabou. O que se faz? Entupir de diálogos, mas o quê, se não tenho nem tema para fazer alguém conversar? Pular muitas linhas, aumentar a fonte, escrever na vertical, tudo isso precisa de um mínimo de conteúdo pra ser embromado. Poderia falar sobre a própria falta de assunto, que é o que fiz até agora, mas com perspectiva de guinadas súbitas em breve, tomara. Outra possibilidade é ser mais autêntico e não escrever até que um bom tema surja, já que não tem ninguém me pagando pra cobrar prazos. Mas agora já estou escrevendo, dançou.

Posso falar do tempo, das perspectivas de neve ainda essa semana, mas fica parecendo conversa de vizinho no elevador. Ou digressionar sobre alguma trivialidade do cotidiano, mas não posso falar de nada do que aconteceu essa semana, pra não dar pista que meu pai tá aqui. Meu pai me proibiu de mencionar a passagem dele por Berlim pra me visitar. E que se fosse absolutamente necessário, em caso de última urgência, então que ressaltasse em maiúsculas que só veio porque emendou essas férias num curso da Petrobrás que ele fez na Inglaterra, senão ia todo mundo ficar achando que eu sou muito dependente. As circunstâncias o impeliram tão ululantemente que ia ficar até feio se ele não viesse.

Aí complica, não ter assunto e ainda ser impedido de falar que no fim de semana passado fomos pra Dresden, que em meio à neblina constante abriu sol durante dois dias só pra gente poder conhecer a cidade e as montanhas no vale do rio Elba que têm nos arredores, que além dos livros meu pai me trouxe também suco de caju, feijão já cozido e um CD do Brian Wilson, e que os planos pra esse sábado e domingo são de ir pra Varsóvia, mesmo que a temperatura lá já esteja abaixo de zero.

E ó, meu pai me mata se alguém souber que exatamente na hora que o mocinho e a mocinha trocam alianças no filme do Zorro ele soltou o maior, registrado pelo Guiness Book of Records, ronco do mundo e o cinema inteiro veio abaixo de risada, então bico fechado, cala-te boca, vaca amarela cagou na panela.

Na verdade essa censura toda tá me cheirando mais é a ciumeira pintada de psicologia inversa, que ele queria mais era ter um post só pra ele como aquele da minha mãe em julho, mas a gente finge que não percebe e dá-lhe uma bicuda no balde que tava lá pra ser chutado mesmo. Pai, esqueça o título do post, esse fica sendo o seu, pra empatar o jogo.