O centro do universo

O centro de uma esfera, li num livro de geometria, corresponde ao ponto cuja distância para a superfície é sempre a mesma. Por isso, não há muito o que discutir quando apontam o centro da Terra como o núcleo. Ou mais especificamente, aquele pentelhésimo bem ali no meio para o qual não faz diferença se o mundo gira, porque ele continua sempre no mesmo lugar.

Da mesma forma, o centro do sistema solar é o ponto em volta do qual tonteiam os planetas em suas órbitas elípticas, e que também coincide com o centro do Sol. Mas o Sol também se move, faz parte de um sistema ainda maior que roda sob a égide de uma estrela gigante, seu centro. E tudo isso vaga matematicamente dentro da Via Láctea, cuja meiuca está em algum lugar do encontro dos seus braços espiralados. Difícil de determinar exatamente, mas um dia a gente chega lá.

Complicado mesmo é achar o centro do universo. Como precisá-lo num espaço sem fronteiras, que mal se sabe se está crescendo ou encolhendo, ou se está na verdade parado e o que os pesquisadores identificam como expansão ou contração é apenas o pulmão dele bufando de cansaço depois do esforço do big bang? Só pela geometria não dá. Aí é que as ciências exatas dão lugar ao bom senso, elegendo por unanimidade Paris, a cidade para onde tudo converge e onde todos queriam estar, na qual tudo que se cria vira padrão de qualidade e é copiado por toda parte. Justa escolha para o centro do universo.

Mas calma. Não acabei ainda com os aumentos de escala. Paris é o centro do universo, mas maior do que o universo são as inúmeras hipóteses erradas em relação a ele. Posso chutar agora que lá no seu final há uma mesa de refeições onde Deus, Jesus e Virgem Maria jantam muito elegantemente a pomba do Espírito Santo assada com uma maçã da perdição na boca. Essa hipótese absurda não procede, mas a partir do momento que foi formulada tem que pertencer a algum conjunto, que não é o universo, é o conjunto do tudo. Que abarca também a cúpula negra onde estão coladas as estrelas, o mundo chato que deságua numa cachoeira, tudo o que não existe no universo mas alguém um dia pensou, tudo que no futuro não vai acontecer mas alguém acha que vai, e cujo centro naturalmente é o umbigo de cada um, no caso desse blog, o meu.

Não quero sugerir que o aumento de escala corresponde também a um aumento de importância. Embora o meu umbigo seja provavelmente mais importante que o pentelhésimo no núcleo da Terra, ele nem sonha em se equiparar a Paris, e por isso treme de ansiedade agora que os centros dos dois maiores conjuntos, o universo e o tudo, vão se encontrar. Ele espera que o centro do universo o receba sem ressalvas, mas apesar de ter sido educado de acordo com regras de comportamento ocidentalmente aceitas, sabe que não tem sofisticação suficiente para os padrões parisienses.

O francês escorreu pelo ralo, blindado está só no diploma da Aliança Francesa de oito anos atrás. O refinamento para a haute-couture, para a nouvelle cuisine, o savoir-faire, esses nunca vieram à tona. A fachada blasé vai quebrar em caquinhos à primeira vista da Notre Dame. A finesse, meu amigo, essa nunca decorou se a ordem dos talheres é de fora pra dentro ou de dentro pra fora, vai só rezar pra que o número de garfos e facas seja ímpar, que ao menos no do meio eu acerto. Também não sabe como quebrar escargot e espetar a lesma, se deve reclamar se alguma coisa no prato se mexer, se o pão se carrega no sovaco esquerdo ou direito. Mas vai assim mesmo, intimidado e inseguro que seja.

O encontro dos dois centros vai durar uma semana. Meu umbigo espera que não cause problemas para o horóscopo de ninguém nem dê nenhum rebuliço em nenhum campo gravitacional. Já Paris não está nem ligando.