CISV - os mortos ressuscitam

Demorou. No sentido literal da palavra, significando longa espera, embora a faceta giriática também possa (no sentido de possibilidade, e nao de permissao, porque tudo que advier dessa viagem de onibus agora está meio nebuloso) ser usada mais adiante. Mas digo que demorou porque foram quatro meses procurando uma pista, até que meu pai me veio com o telefone da monitora de uma delegacao do CISV que nos recebeu, eu e mais nove criancas entre 13 e 14 anos, na cidade de Odense e seus arredores, no remoto ano de 1996. A dona desse número nao tinha mais o contato que eu queria, mas resgatou da poeira do sótao o telefone dos pais de uma menina dessa mesma delegacao. Para os quais liguei, os quais nao puderam me informar nada além do telefone atual da filha, que por sua vez me forneceu finalmente o número que eu queria, que remonta à distante ilha de Funen, ao vilarejo de Orbaek, com ó cortado e ae junto, mais especificamente a uma residencia familiar tradicional onde o filho do meio já nao mora mais. Mas daí foi fácil perguntar o telefone atual dele, e depois de acertos e desacertos, estou nesse onibus a caminho de Arhus, com bolinha em cima do a, cidade universitária dinamarquesa onde mora o Niels, amigo que conheci há dez anos e me hospedou por um mes em sua casa, assim como outros nove dinamarqueses hospedaram nove brasileiros, e foram também hospedados no ano seguinte, por um mes na nossa.

Durante esse período, convivíamos meio como irmaos, e assim nos chamávamos. Chamávamos também os pais recíprocos de "pais", e embora por pudor sempre enfatizando o significado postico das aspas, é melhor ser chamado de "pai" com aspas do que de Sr. Larsen ou outro título respeitoso qualquer.

Essa amizade, superficialmente um exemplo de sucesso de integracao cultural, um dinamarques, futuro músico filho de um caminhoneiro de cidade pequena, e um brasileiro, futuro designer filho de engenheiros de grande metrópole, nao tem nada de natural, arbitrada que foi pelos chefoes do CISV, assim como sao centenas de outras, em dezenas de intercambios binacionais que acontecem simultaneamente ao redor do mundo. O CISV, essa ong suprapartidária que tem como objetivo, pasme, a paz mundial através da formacao de líderes com senso de justica e livres de preconceito, nao me tornou mais justo, menos preconceituoso ou mais líder que ninguém, mas me possibilitou ter amigos do outro lado do oceano numa idade em que voce ainda se esconde na barra da saia da sua mae.

A questao é se um contato assim, que a princípio deu certo, mas sempre sob a sombra da falta de espontaneidade em que foi concebido, sobreviveria ao oceano e ao passar dos anos. A evidencia ululante é de que nao, seja por falta de vontade ou de Orkut, durou só uma troca esporádica de emails nos dois anos seguintes.

E no entanto, dez anos depois estou aqui nesse onibus, a caminho de Arhus, a tres horas do destino. Dez anos impoes mudancas. Pela foto que eu vi da família agora, os pais do Niels estao grisalhos, o irmao mais velho encarecou, e a irma mais nova, que aos oito anos era bonitinha (no sentido crianca do termo, nao no cafajeste) embarangou (agora sim). Já o próprio Niels, este a princípio só perdeu a cara de moleque de treze anos. Mas as mudancas maiores sao de ordem comportamental, e essas nao se pode julgar por uma imagem, a menos quando se deixam evidenciar na postura e na atitude perante a máquina fotográfica.

Tendo ele permanecido o sujeito bem-humorado e descomplicado que era, essa viagem pode fazer refluir algumas águas passadas da infancia. Mas se virou ladrao, drogado, esquizofrenico, doido varrido, ou se simplesmente os dez anos forem barreira suficiente para a total falta de assunto, aí terá sido só um intervalo de alguns dias numa amizade que nunca era pra ter sido.

Faltam duas horas.